Je n'écris bien que si j'écris à la diable. Si je veux m'appliquer, je ne fais rien de bon.
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Je me suis installé définitivement dans le provisoire.
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Eux, ils sont morts, c'est-à-dire ils ne sont plus rien. Pleurer sur eux ne rime à rien.
Comme c'est triste à regarder, les gens qui ont vieilli et qui se sont rangés intellectuellement. Comme les gens qui sont satisfaits, qui trouvent que tout est pour le mieux, qui n'ont plus aucune réaction devant rien. Cadavres vivants.
Arriver à quarante ans avec un millier de vers dont la beauté me mérite d'être bafoué, voilà ma seule ambition.
Bavarder est facile. Vaticiner et ennuyer l'est également.